Jean des Roseaux vit au marais, vend des paniers sur les marchés, coupe le jonc, tresse l'osier, lie les bottes de ses doigts noueux, sourit peu, ne parle jamais dit-on -mais ce n'est pas vrai. Gens de ragots, de peu de foi, l'avez-vous suivi aux tourbières, pris la plate après le canal, piqué la perche, poussé la barque jusqu'à la planche qui tient lieu d'embarcadère? Vous avez trop peur des vipères, on jure qu'elles nagent par les eaux sombres jusqu'à la pierre ensoleillée où elles s'endorment et rêvent de vous mordre. C'est votre peur qui les éveille, c'est votre peur qui les fit naître.
Jean des Roseaux glisse entre les joncs, plus couleuvre que vipère, il cherche ses nasses, ses pièges savants où s'inversent les cônes d'osier, s'y lovent les anguilles, chevelure de Méduse qu'il agrippe et regarde de ses yeux changeants. Pour l'heure ils sont du gris des vases, et les anguilles ensachées s'agitent, amoureuses, d'une agonie qui l'indiffère.
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