Elle n'est pas pour moi la grande forme, pour toi non plus conséquemment, tu n'attendais pas vingt-quatre chants de ton frère en lui mandant d'écrire, pas un roman non plus, peut-être un testament?
Je n'aime pas vraiment la matière de Bretagne, je ne suis pas du monument, je ne célèbre pas qui gagne et je me fous des korrigans. La veine épique m'est pis que pendre, en ma catholique lignée, seule ma colère fut homérique et je ne sus pas la chanter. Dire qui tu fus, célébrer une enfance sous un soleil mesuré, tes joies, tes goûts, nos doigts rouges dans les framboisiers, oui ça je peux l'écrire et tenter de te susciter, mais je ne fonde rien qui vaille, je tricote sans compter les mailles, cotte mal taillée se déchipote, se défile, s'écaille et si je tiens parole, obstiné, si je m'échine à t'écrire, sauver de l'oubli ce qui peut l'être, mettre de l'ordre en mon grenier où la mémoire prend l'eau, c'est au prix de l'informe, du déchant de Corbière. Je connais trop souvent la fatigue, parfois l'accablement: pourquoi poursuivre un passé sans revenante si l'avenir se ferme comme un poing sur la vie-même et que bientôt nul ne se souviendra de toi, car bientôt plus personne pour se souvenir de quiconque?
