Gris de gris

 Le jour ne veut pas poindre, on le comprend, on voudrait bien hiberner comme on dit, rester dans l'indécis, le gris de gris, cette ivresse brumeuse sans autre perspective que la nuit toujours prochaine on s'y ferait si l'on pouvait rester au lit. Il a neigé, il pleut, la mare se remplit qu'on distingue à peine. Des semaines sans aller au bout du jardin, on s'y crotterait jusqu'à l'âme, pas besoin, elle pèse déjà son poids de nuages, des nuages, déjà ce serait bien, ça dessinerait une perspective, un horizon dans le lointain, mais le brouillard c'est du rien qui s'accroche aux arbres et nous étoupe l'espérance. 

Anomalie

 La neige est revenue, comme anachronique, plâtrer les champs du plateau, et le froid pas si froid, nous l'avons perçu comme une anomalie -l'anomalie c'est nous. Puis le ciel se fend d'une lame bleue, les perce neige font leur travail, bien trop tôt, certes, mais dans le chaos, qui pour les accuser de se tromper de tempo, quand pointent déjà les bourgeons des jonquilles? Mi janvier, tout bourgeonne que la neige recouvre et brûle, les oiseaux ne savent plus chanter, les hérissons consanguins ne savent plus hiberner (nous leurs volons jusqu'aux feuilles mortes de leurs nids), ils crèvent de la teigne, de faim, de froid, d'étourderie sur les routes fatales, ces routes que la neige blanchit pour quelques heures, et déjà les traces de roue promettent des jours de boue, d'herbe détrempée, d'eau qui -c'est ce qu'on espère- viendra remplir la mare.

Honneur aux labdacides

On fut mis de côté, près des confins, par les marches, on s'y est habitué, une vie décentrée, une vision de biais, un pas sur le talus, un pas dans le fossé, comment ne pas boiter? Comment se plaindre des pieds tordus, des coups fourrés puisqu'on était honte à sa race, puisqu'on n'allait rien proroger du règne des seigneurs ni de l'ordre des boutiquiers? Prince labdacide, Lorenzetta dégénéré, on leur sectionnerait le tendon aux taureaux comme aux étalons, avec bassesse et le petit couteau qu'on prête aux traîtres, aux pédés.

A côté, à l'envers, et qu'importe la marge et pas peur de l'enfer, marcher de traviole comme un boxeur sonné, un travelo au talon cassé, à petits pas chassés tracer des signes en secret sur le salpêtre des murs anciens, des signes qui nous reconnaîtraient: titubant nos vies d'infâmes nous inventons des pas de danse quand d'autres en sont au pas de l'oie, si fiers de marcher droit.