On fut mis de côté, près des confins, par les marches, on s'y est habitué, une vie décentrée, une vision de biais, un pas sur le talus, un pas dans le fossé, comment ne pas boiter? Comment se plaindre des pieds tordus, des coups fourrés puisqu'on était honte à sa race, puisqu'on n'allait rien proroger du règne des seigneurs ni de l'ordre des boutiquiers? Prince labdacide, Lorenzetta dégénéré, on leur sectionnerait le tendon aux taureaux comme aux étalons, avec bassesse et le petit couteau qu'on prête aux traîtres, aux pédés.
A côté, à l'envers, et qu'importe la marge et pas peur de l'enfer, marcher de traviole comme un boxeur sonné, un travelo au talon cassé, à petits pas chassés tracer des signes en secret sur le salpêtre des murs anciens, des signes qui nous reconnaîtraient: titubant nos vies d'infâmes nous inventons des pas de danse quand d'autres en sont au pas de l'oie, si fiers de marcher droit.
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