Trois bolets rouges

 On est allé -vieux que nous sommes, la machine abêtie, par habitude devenue notre nature- dans la forêt de Brotonne dont on aime la haute futaie de hêtres, on est allé aux champignons quand-même, il n'y en aurait pas s'était-on dit sous ce ciel bleu qui désormais nous éprouve, et de fait le pas n'a pas retrouvé le moelleux de l'humus, bien des mousses étaient brûlées qui l'an passé abritaient girolles et trompettes, et un coup de pied dans un talus suffisait pour répandre un nuage de poussière. Ce n'était pas grave, les enfants couraient ravis sur le chemin, et puis on a trouvé trois bolets rouges, et autant de russules verdoyantes, ce fut leçon de choses que le garçonnet, fier de sa science nouvelle, s'empressa, mycologue subit, de s'enseigner à sa mère, qui promit de faire attention au reflet rose de la mousse des bolets fielleux, et le vertige me prit à considérer que lorsqu'Arthur, dans soixante ans, aura mon âge, la forêt que j'aime sera aussi morte que moi.