Assassins sous la pluie

La pluie ne calme rien de nos passions mauvaises, nous avons la haine boueuse et l'anathème au bout du pébroque. Etonnant, à la fin, ce que nous remâchons de peurs rancies, de rancunes qui puent la moisissure. Vieux débris nous-mêmes d'une espèce navrante, il faut pourchasser plus haïssable sous l'averse et nous trouvons toujours un monstre dans la tourbe de nos rêves pour se persuader qu'il n'est d'autre issue qu'étriper son semblable sous de piteux oripeaux que la drache a trempés. La haine n'a ni rime ni raison, elle tue les enfants comme si rien ne comptait, elle nous veut inhumains, injustes, assassins sous le crachin qui ne lave rien des fautes mais alourdit la terre du sang de nos crimes, assassins transis, indifférents.